Слушай, ты. Я тебя в любом виде люблю. Умной и не умной. С шизофренией и манией преследования. С твоей критичностью, периодической обидчивостью. За то, что ты себя ставишь на десять ступенек выше многих и осознанно не причисляешь себя к массам. За то, что у нас иногда совпадают так мысли, что я поражаюсь. За то, что вот ты такая. Такая-такая. За то, что ты готова мне объяснять все человеческие сложности; за то, что ты бесишься, когда я чего-то долго не понимаю. За твой сволочизм, так удивительно соединенный с невероятной чудесностью. За твою настоящесть. Прямоту. Порою мне кажется, что ты самый настоящий человек тут. За то, что я чувствую, но сформулировать не могу. За то, что ты меня шпыняешь; ты меня заставляешь думать. За периодические заскоки, за все, совсем все. За то, что меня все это периодически бесит. За то, что от меня отличаешься. За твои обламывания моего наивного радостного визга. За тебя. За все. Ну совсем все.

Эх. И за неосознанный развод на такое вот. Моя ты. Никуда не девайся.