Это когда у тебя был человек. Был, был. И все ушло на него. Все твое все. Ты не хочешь видеть ни пустоты, оставшейся после него, ни собственной усталости, которая пластилином залепляет тебе губы, когда вам случается переброситься парой (тысяч) слов. Тебе удобней просидеть эту вечность за столом, опустив голову на слепленные руки, не творя ничего, не прося ничего.
А потом ты поднимаешь голову и смотришь, что вокруг есть другие люди. Такие хорошие. И они что-то хотят от тебя. И ты что-то можешь им дать. Но оказывается, того, что можешь - недостаточно. А больше - ты просто не в состоянии. Как и не в состоянии объяснить это им.

В любой из этих шкур всегда так хочется обманываться.