Ну вот, опять.

Собственная рука кажется чужой при привычных на ней украшениях.

Город, в котором я родилась, в мутной морозной дымке, сквозь автобусную дрему кажется неузнаваемым.

Я вязну в чужих стихах, отражая их настроение как наилучшее из зеркал.

Растворяюсь.



За пару дней до нового года мне нарисовали будущее. Рассказали, как это будет здорово. Я позволила себе чуть-чуть помечтать и… испугалась.
Может, мой страх все разрушил, но будущее уже стерто, и снова туманно.
И я и рада этому, и огорчена.

Что же делать?
Что мне делать, когда станет теплей?

И хватит ли мне духу в очередной раз убежать, только на этот раз – еще дальше?..