Последнее время частенько задаюсь этим вопросом. А ответ почему-то приходит на ум совсем не радужный. Почему? Наверное заложено в генах. Лишь после смерти отца как-то пришлось задуматься. Я никогда не слышала чтобы мать говорила о любви к отцу. Да, она говорила как ей повезло с мужем - умный красивый, военный (в то время очень привилегированный класс). Но почему я никогда не слышала, чтобы она сказала что любила его? Может этого и не было...
И тут в голову лезут очень противные мысли. Однажды вечером, лежа в постели, как-то мысленно прокрутила свою жизнь. И знаете что я обнаружила? Я никогда не влюблялась, не говоря уже о чем-то большем. От этого пусто и холодно на душе. Такое впечатление, что какой-то важной части не хватает.
А найду ли я этот кусочек?
Не хочу думать об этом. Чем больше думаю, тем хуже измышления.

Все чаще стала ловить себя на мысли, что мне нескем поговорить. Тяжело носить в себе переживания. А люди либо не слушают меня, либо не слышат. Странно, но сколько бы у меня ни было подруг, они все от меня уходят. Я обжигалась. Не хочу больше доверять им то, что им знать не обязательно. Наверное поэтому я тут.
Монологи скрашивают жизнь. В расчете на то. что кто-то их прочитает - может посмеется, а может и посочувствует. Так или иначе только здесь можно сказать все что хотелось бы.