Стихира, стихира... Только за порог - растворилась вся радость, которая меня переполняла.
Потому что так хотелось поделиться... а нужного человека не было рядом
Это уже называется зависимость
ЗавиSIM0сть
Выходит, общение нужно дозировать?
Мне уже не хочется делиться радостью ни с кем, кроме этого человека. Черт, а у меня ведь столько друзей.

Ой, я же все хотела написать стихотворение про идеал. Что-то в голове вертится, вертится..
Мне хочется развенчать этот идеал, взломать его. Но тогда сказка лопнет, вот в чем проблема.

Перечитываю дашин стих:

"Они просто хотели коснуться его шелковистой кожи –
Эти девочки-сучки: взрослее, чем он, моложе..
Исходили слюной, их спина покрывалась дрожью..
Продавали душонки, искали платьица подороже..
Ну а он, хоть и бог, ему больно бывает тоже.

Они просто хотели испачкать помадой губы..
На рубашке оставить следы от дешёвой пудры..
На кровати лежать рядом с полной окурков урной
И довольно шептать: «Это было не так уж трудно..»
Эта жизнь поневоле заставит его быть мудрым."