Жизнь. Она протекает в солнечно-серых тонах. Монотонно, вязко под шум музыки льющейся из колонок. Под стук сердца в ритм мыслям. Любой выбор сводится к нажатию «отмена» или «Ок». В глазах отражаются стены и временами синий подчерк на сухой бумаге. Кожа помнит гладкость клавиатуры и прохладу воды. Пальцы привыкли ловко поправлять неудачи в макияже и зажимать нос от резкого запаха табака.

Рука не может поймать сны. Не может проникнуть в их реальность. Пробуждение раздражительно и пассивно. Сны живы и отдельны от моей жизни. Просто иногда выходит плагиат. Неразборчиво, смутно, притуплено, живо, прохладно, далеко, раздельно, подавленно, ярко... Дни состоят из этих воплощений и вариаций на эти темы, просто не все сразу, а в комбинациях. Слова текут в этих днях. Запинаются об белые пятна мыслей, останавливаются и с усилием текут дальше. Эти белые пятна – тупики, паузы в тактах рассуждений. Ежедневно переигрываю в сознание репризы. Иногда добавляя новые ноты и аккорды. Периодически меняя тональность, что неправильно. Холод. Бьет по ногам сквозняком, а лень мешает прекратить эту слабую медленную пытку, но не для легких не для души. Она вдыхает весенний запах, прокручивает внутри себя, задевая тонкие ниточки, заставляя что-то внутри звенеть от удовольствия. Отпечатывая в разуме осознание, что для таких моментов иногда стоит просыпаться с грызущей неохотой куда-либо идти. Но идти стоит именно для таких удовольствий, что тонкой прочной пленкой обвивают сердце, не позволяя ему возжелать смерти, не допуская в голову мыслей о небытие. Заражая естество искрами надежды на прекрасное, чистое, прозрачное. Лучики сочного цвета, в каждый из моментов заката безумного солнца на фоне лазурного, бархатного неба разбрасывают по ватным облакам свое великолепие. Дополняя гамму ощущений, уплотняя что-то радостное в уголках души, вызывая редко искреннюю улыбку. Световые волны, достигая глаз, проникая, зажигают в голове золотой огонек. И вот полная картина складывается из множеств восприятий. Осознание что эти восприятия из внешнего мира радуют и тешат пляшущие в нутрии искры надежды. Пока не погаснет последняя искорка этого чувства, будут силы ежедневно окунаться в подавляющую серость жизни, в потоки жестокости, в схематичность судеб, в бесконечный повтор всего. Будут силы надеяться, что однажды этот отвратительный круг станет чем-то лучшим. Реальность позволяет нам жить с этим чувством, в некоторых ненароком убивая его, ведь знает, что ожидаемого нет. Есть настоящее и все оно перед нами. Реальность однажды расчетливо, руками случайности насильно засунула нас в одну из своих схем с наставлением жить. Так вышло, что реальность жестока по меркам наших сознаний, которые изо всех сил пытаются ей сопротивляться. Иллюзии, мечты, фантазии и все те же сны родились внутри нас словно назло повседневности. Они нарушают любую схему, если дать им волу, пустить их в свою жизнь вон из разума, прямиком крушить приевшуюся методику существования.