она пишет. стирает.
и комкает что-то внутри.
каждый раз гадкий голос ей шепчет в уши:
"Посмотри на него, нелюбимая, посмотри.
он хорош. без сомнений.
такие тебя задушат
и затащат в глубокий омут
хмурых дней, помноженных на тоску.
Ты с такими, дуреха, забудешь дорогу к дому.
Ты сама приставляешь холодное дуло к виску...
видишь колкие льдинки топорщатся из-под кожи?
разве это любовь? Ты себя то хоть не смеши!
он не Бог твой. не выбор, он просто случайный прохожий,
не разменивай ты себя для него на гроши."
этот голос пульсирует, кажется, в венах.
он конечно же прав. только важно ли это кому?
оставляя осколки надежды в разбитых коленях,
она снова ступает на путь, приводящий к нему.

Ольга Кузьмина