не было по-настоящему больно.

Вот так чтобы больно.

Читаю, не могу перестать читать.
Понимаю, что всё это не про меня.
Что со мной - не так.

Может вообще, с живым не выдуманным человеком по-другому?

Всё рушится. Ломается. Я не понимаю. Где настоящее? Где?
Я ненастоящая. Картонная.

Или Зеркало. Помните у Пейсателя Лукьяненко в "Дозорах"? Когда Зеркало выполняет свою функцию, оно исчезает.

Я настолько привыкла уходить от тревожащих вещей, что я уже не помню, что они были.
Не знаю, где уход, а где настоящее.

Вкус. Запах. Тепло.

Мне тебя очень жаль.

Но я никак не могу помочь.
Я же ненастоящая.

Ты очень хороший.
Я не хочу быть пластмассовым яблоком.

Как ни странно. Я совершенно не знаю, что такое любовь.
Что она должна давать. Что ты должен при этом чувствовать.

Я не знаю. Я люблю?

Хочется отодвинуть компьютер подальше, выключить свет, лечь грудью на стол, а потом оттуда медленно сползать.
Блядское суко, блядь.

Нет, всё-таки, очень люблю.

А главное-то, главное. Что всем по хуй.
Не на что-то конкретное.
А в глобальном смысле.