Мы встретились случайно, на углу.
Я быстро шел - и вдруг как свет зарницы
Вечернюю прорезал полумглу
Сквозь черные лучистые ресницы.
Иван Бунин

А иные любят, как поют,
Как поют и дивно торжествуют,
В сказочный скрываются приют;
А иные любят, как танцуют.
Лев Гумилёв
 

    
И снова я виновата. И в том, что блог вырос в 20 раз, с момента последнего его посещения Темирланом. И в том, что мучаюсь, пусть не из-за него, но разница какая? И в том, что он, боясь посмотреть мне в глаза и высказать всё что думает, стучится в агент. Я начала этот разговор? Я начинала один, ты начал другой. Оба мы не закончили.
Я обожаю свой 19 дюймовый монитор: за ним можно отлично прятаться от всех, стуча пальцами по клавиатуре и отправляя сообщения. И мне не стыдно в этом признаться. Да, я слабая девушка. Девочка. Которая хочет, чтобы ей посочувствовали и дали совет. Но не на столько, чтобы просить помощи. Просить помощи у него. Из принципа я не принимаю таких подачек. И подачек вроде "ну, пошли, поговорим" я тоже принимать не буду. Если бы он на самом деле хотел поговорить, он бы не бросил эту фразу таким тоном, словно делает мне одолжение.
Упрекнул меня в том, что я тет-а-тет ничего не могу сказать и сидел довольный. Пока я не разрушила его сказку, сказав, что начать разговор можем прямо завтра. И громкое весёлое "Здравствуй, Темирлан!" его напугало. Я прятала свои волнение и страх за маску деланного оптимизма. Но ведь ни я, ни он так и не поговорили. Я просто испугалась, подойти и сказать - ноги ватные, приросли к полу, язык не поворачивается. Он просто бросал задумчивые взгляды, разглядывая фотографию с Денисом, Стёпой и Димой. С тем самым Денисом, которому не всё равно какие статусы стоят в контакте, почему они такие и почему я так странно себя веду. Он должен быть меньше всего заинтересован в моей жизни, но он сидит и старательно читает мои сообщения, кликая мышкой на имя.
Но на самом деле я не понимаю что это за выяснения отношений со стороны Темирлана. Я не его девушка, я ничем не обязана. И из-за его прихоти я не брошу блог. Он не бог, чтобы я его была просто обязана слушаться. Он обычный мальчик, который ещё не повзрослел. А я.. А я не та, которая ему подходит. Потому что я умнее его и рассудительнее, взрослее и сильнее, смелее.
 

Он рад умереть,
экономя треть,
три года
        судиться рад:
и я, мол, не я,
и она не моя,
и я вообще
          кастрат.
А любят,
        так будь
               монашенкой верной -
тиранит
      ревностью
              всякий пустяк
и мерит
      любовь
           на калибр револьверный,
неверной
       в затылок
              пулю пустя.
Маяковский Владимир. Любовь[отрывок]