В фильмах и книгах изображено такое невероятное количество чудных мужчин ( Тот самый Мюнгхаузен, Грозовой перевал, Леон, Великий Гетсби, Граф Монте-Кристо) и множество других, но рядом с такими чудесными мужчинами всегда оказывались то глупые, то неверные, то дрянные женщины и девушки, почему таким вот мужчинам не давались жены по заслугам, и счастье по делам их. Почему они обременялись ложью любимой, неверностью и предательством? Может быть, что роли сменились и теперь удел хороших мальчиков любить дрянных девчонок, а не наоборот. Необузданный нрав женщин губит всякую веру в настоящую любовь, как же верить, нам женщинам, если мужчины бросают к ногам и лепестки роз, и звон серебра и золота, что если мужчина боготворит и молится лишь бы угодить милой, что если забывается и сон и пища, лишь бы у любимой было все лучшее, что бы вот моя дорогая, любимая не седела в заперти, вот смотри желанная, вот весь мир, смотри мир вот моя любовь! А мы гордые и своенравные крутим головой и морщим носики, мол что не подавай, а все не то, да ты хорош собой и подарки твои дороги, и старания твои мне по душе, но знаешь ли что, мало мне этого я от тебя душевности хочу, понимаешь ли роста, стремления, познания. А у мужчины после такого глаза на лоб лезут, рвутся прочь из орбит, и рот искажает ужас, а потом она любит другого бедного мальчика-скрипача, он играет ей ноты таскает пюпитр, он поет ей романсы и читает стихи, и у бедного такого мужчины пуст кошелек и не звенит ничего, и сидят они дома в двух облезших стенах, и готовит она лишь овощную похлебку, потому что на большее нет ни гроша, он зовет ее ночью на крышу посмотреть как мечет огонь небеса, он посматривает на нее искоса и только коснувшись плеча, задрожит от кончиков пальцев до самой макушки " Моя" томно,млосно вырвется прошепчется одно слово. Ну вот получила ты душу, чистую, нежную искрится как снег на солнце, довольна ли милая? Вот тебе не подарки, а десятки стихов и песен, вот тебе осенние прогулки и трепет. А вот мало, мало через год-второй она взмолится " Милый, но не одними ж стихами я сыта бываю, как же поездки, подарки как же все остальное?". Остался один мальчик-скрипач, стихи разлетелись по ветру, и струны порвались от натуги. Третьего она и не любит, наверное, даже, и он не читает стихи, не дарит подарков, он не хвалит ее, не приглашает на речку пройтись, он приходит с работы, уставший и ворчит, он груб, но тут то ей не когда говорить, сетовать она вся в работе, то уборка, то стирка, и попалась птичка в стальные тиски, как не крутись, не рвись, а они все туже смыкаются на шее. Вот теперь, ты женщина, довольна ?