Первый, второй, третий, десятый...
Сколько еще листов бумаги будет истрачено впустую?
Одна пятая часть альбома уже канула в пропасть, в никуда, так и не исполнив своего предназначения.
Линии подводят меня, фальшивят, искажают родные черты лица, которое я привыкла рисовать за многие годы.
Идеи роятся в голове, оккупируют мои мысли, отбирают все время, гудят, мешают спать, ясными картинами стоят перед глазами.
Но стоит только обратиться к однажды любимому другу - простому карандашу - и ладони покрываются бисеринками пота, мысли, концепции, образы, что были ранее в голове, начинают яростно дрожать, и мне не удается ничего разобрать. И получается вроде то, что нужно, но с толикой фальши и неискренности, неправдивости, какое-то ненастоящее и ненатуральное.
Бездарь.
Ты сейчас не можешь совладать даже с двухмерным рисунком, что уж говорить о перспективе?