Дочитала вчера "Вино из одуванчиков". Хотя, наверное, не совсем точным будет сказать "дочитала", ведь я уже была знакома с этой книгой раньше. Несколько лет назад, еще в школе, когда знакомство с Брэдбери только-только начиналось.
На самом деле, я даже не помню, с чего все началось. Что меня толкнуло взять именно ту книгу, которую я взяла? Мне тогда было сколько? Двенадцать, или, возможно, тринадцать лет. Книга была толстая, в четыре пальца, и в мрачно-зеленого цвета переплете. Чем она выделялась на полке среди прочих, которые я с равным же успехом могла выбрать? Что такого было в истории о людях, сжигающих книги, о девушке, утверждавшей, что капли дождя по вкусу напоминают вино, и о запутавшемся в себе человеке, чья жена разговаривает со стенами, а его работа - сжигать все те же книги? Ответа на этот вопрос я не знаю. Но тогда что-то случилось. Наверняка. После этого я прочитала многие его рассказы, новеллы, и "Вино" в том числе. Но тогда оно не вызвало во мне такого резонанса, как сейчас, и было забыто на несколько лет...
И вчера, переворачивая последнюю страницу сборника историй, преисполненных магии и доброты, веры, радости, и щепотки грусти, но светлой, я думала о том, что есть ведь продолжение... Что уже завтра я смогу, забравшись во всемирную паутину, всего лишь клацнуть по иконке "Избранное", выбрать необходимый мне сайт, и - о чудо! Снова окунуться в этот мир... А потом вдруг поняла, что не получится. Волшебство не свершится, если книга не будет лежать у меня в руках, и я не буду кончиками пальцев и всей поверхностью ладони чувствовать ее твердый переплет, не буду ощущать запаха свежей краски и плотной качественной бумаги.

Похоже, в скорости придется мне совершить набег на книжный магазин...)