Все-таки моя психика устроена странно. Загадочно даже.
Всего лишь четыре месяца назад я мечтала о том, как на летних каникулах, имея массу свободного времени в запасе перед третьим курсом, с упоением окунусь в чтение и творчество, мигом завершу все наброски, нарисую парочку новых, залпом проглочу с десяток интересных книг, научусь, наконец, плести фенечки, да и вообще, займусь тем, на что так отчаянно не хватало времени во время учебы.
И что же?
Мне было банально некогда или не менее банально лень. Лень, даже когда было совершенно нечем заняться, и единственным делом было лежать на диване и думать, думать, думать о том, о чем я теперь уже даже и не вспомню. К альбому я вовсе не притрагивалась. Даже начала было думать, что, возможно, мне уже более не интересно это занятие. От этой мысли стало как минимум неуютно. Ведь если я не буду рисовать, к чему я уже так привыкла, то что тогда во мне будет особенного? Я ведь именно этим, хоть и чуть-чуть, но отличаюсь от других.
Но вот начался новый учебный год, на плечи свалился уже знакомый и родной груз домашних заданий и обязательств, а руки сами собой тянутся не к учебнику немецкого, а к собранию Гоголя. Да и купленные мной сегодня новенький альбом для рисования, пара карандашей да черных ручек только лишь усугубили ситуацию.