Дмитрий  Куликов

ПАМЯТИ  А. БАШЛАЧЕВА

Судьба стреляет по Поэтам
Не холостыми, а свинцом.
Сверкает дуло пистолета…
Что зрят они перед концом?  -

Волну, подобную цунами,
От коей сумрак поредел?
Вот, разлучив Поэта с нами,
Судьба уходит за предел.

Как уберечь от злого ветра,
От шквала сумрачных стихий
Природу чувства у Поэта,
Как уберечь его стихи,

Которым суждено явиться
На свет, коль будет автор жив?
А сколько их еще родится,
Коль будет меньше зла и лжи?

Судьба, судьбина-лиходейка…
Вот пляшут вновь ее огни.
Вы сядьте рядом на скамейку,
Заметив, что неладно с ним!