Всегда ли Любовь можно назвать Любовью?! На мой взгляд, только, если она взаимная. В обратном случае - это сознательное или неосознанное, крайне болезненное издевательство над своим сердцем и разумом. Такая любовь подтачивает изнутри душу, как тупая пила, оставляя кровавые пульсирующие раны. Она подобно смертельному яду медленно отравляет мозг, убивая каждый день, клеточку за клеточкой, но, не давая умереть. Она, как червь паразитирует в тебе, сжирая все лучшее и светлое на что ты был когда-то способен, оставляя пустоту в твоей груди. Твои чувства, твоя вера превращаются в труху. Теперь твое сердце больше не похоже на валентинку с милой мордочкой, оно напоминает, скорее разбитое бесформенное стекло, по острым осколкам которого идешь ты сам, босыми ногами. Сначала больно, а потом невыносимо больно. Душа, когда-то способная сострадать и дарить любовь, теперь напоминает разорванный целлофан, лохмотья которого развеваются на холодном хлестающем ветру. Твои эмоции перерастают в истерику, а потом пропадают вовсе. Тебе кажется, что твоя боль материализовалась и превратилась в воронку, которая сейчас закручивается вокруг тебя, затягивает, образуя безвоздушное пространство. Тебе холодно и страшно в твоем новом мире отчаяния и безысходности.
Со временем, к своему удивлению, ты замечаешь, что боль притупляется. Ты немного успокаиваешься, Одиночество становится твоим верным спутником и надежным товарищем, который никогда не предаст и не обманет. Сознание того, что ты жив, уходит, постепенно ты теряешь способность думать. Дни и ночи превращаются в единую круговерть. И тогда остатками разума ты осознаешь, что ты уже умер, что тебя больше нет нигде, и больше не будет. Ты абсолютное НИЧТО. И только по странной случайности ты просыпаешься рано утром, пьешь когда-то так любимый кофе, вкус и аромат, которого ты перестал ощущать. Потом идешь знакомой тропой, совершенно не сознавая маршрут движения, а ноги странным образом приводят вновь туда. Туда, где ты снова встречаешь эти глаза, слышишь этот смех, и становится трудно дышать, потому что сердце мечется в груди раненой птицей, голова начинает кружиться, горло перехватывает спазм, и так трудно произнести «Привет». Ты вновь задыхаешься, захлебываешься от избытка чувств. Губы невольно расплываются в глупой кривой улыбке. Ведь ты снова рядом с объектом своего восхищения и несколько минут болезненного счастья, подобно электрошоку, выводят тебя из комы.
То, что казалось тебе навек потерянным, поднимается откуда-то из глубины, рождается вновь. И тогда, к своему великому сожалению, ты понимаешь, что оказывается, все-таки жив. Жив. Нет. Как это возможно. Не хочу. В эти минуты ты особенно сильно ненавидишь себя и презираешь свое безволие. Презираешь себя за то, что даже ненавидеть, не способен.