16 этаж. небо.
Живое и очень спокойное.
И вроде свет, и вроде облака просвечивают, рваные белые края постоянно меняют форму, дышат, перекатываются. Налитые свинцом внутри. Настолько низкие, что кажется они сейчас покатятся с неба валунами вниз.
Именно они несут осень.
Завтра полезу прямо в эти облка, прямо внутрь!

Я бы отложила осень, я бы придушила ее до ноября. Эта рыжая меланхоличная стерва селится во мне и выносит мне мозг, и я не могу ее прогнать до начала зимы.

Я НЕ ХОЧУ, чтобы заканчивалось это лето. Я бы поселилась там. жила бы им. с ним. в нем.
Жила бы там, где никогда не наступает этот полный декаданс.

Я о многом молчу, и даже тут. Стараюсь придушить себя, как и осень. Внутренние диалоги проговаривают то, что не сказано в реальной жизни. Я часто говорю с собой. И еще чаще убеждаю себя, что надо говорить с кем-то другим. Но ведь получилось бы как-то глупо, по-детски, бессмысленно и как-то мне совершенно не свойственно. И я молчу. Боюсь, что в ответ я услышу что-то слишком легкое, что прострелит легкие и перекроет кислород, до этого так легко льющийся в меня. Легче всего свинцом легкости слова по легким. Стала осторожней.
Я боюсь очень многих слов. Я боюсь осени.
Я ее безумно люблю. Но боюсь...