Я помню ночь перед тёплым штормом, когда 4 человека играли за столом, проносясь на летающем острове сквозь черный и звездный ветреный космос. Музыка тогда игралась сама.
Я помню, я смотрела, как мимо меня проплывает индейская пирога, медленно, как будто летит над стеклянной водой по воздуху, и никто не гребет веслами, и человек на носу лодки играет на гитаре, а человек на корме стучит на джембе, и лодка движется от ритма перемешанных сильных и слабых долей, а немного впереди по курсу, там, куда плывет эта лодка, их ждет ещё один человек, и он слышит эту музыку и он танцует, изламывая себя в такт их ритму, возле вигвама.
Я помню рассыпанную в воздухе солнечную дымку, когда на той стороне уже тень, а у нас ещё есть время, немного. но есть. Эта дымка, она не выдумана нами, не эфемерна. Её много на каждый кристалл и кубический сантиметр воздуха. Вот она.
[700x525]