< здесь был flash-ролик, но импорт с livejournal.com не позволяет его показать > О лучшем отечественном поэте современности я уже говорил: Сказал - раз Сказал - два - Алексей, после того, как ты неоднократно называл себя лучшим поэтом, вроде скромничать не пристало. Никонов перебивает меня. - Да я же не из ложной скромности и не для того, чтобы публику эпатировать. Это катастрофа - что я - единственный хороший поэт сегодня. Интервью закончилось. Пожав руку поэту, надеясь войти в историю, потому что говорил с ним, поручкавшись с каким-то большим и налысо бритым, приправленный ароматом сладкого дымка, вывалился из гримерки. Скоро должны были начаться чтения. Надо было написать о произошедшем еще вчера, покуда был на взводе, но решил отложить, поэтому буря эмоций поутихла. А что за буря? Да вот негатив один. Вроде к прекрасному приобщился, к поэзии, а уходил с остервенением, желая бить и бить окружавшие меня морды. Не все, конечно, но многие. Припанкованные детки, "индюшата" в облегающих черных джинсиках и с говеной фототехникой, расфуфыренные бляди - настоящий Вавилон. И ведь все пришли поэта слушать! Слушать и даже кричать в голос, в такт поэтовым строфам! Только вот странно, почему весь зал поддакивал поэту в рифмах о пёздах и блядях, а на прочее, без ненормативной лексики реагировал единодушным отстраненным молчанием? Неужели пришли в площадной брани упражняться? Нет - поэта слушать пришли! Как же. Сижу на полу, болтаю с пареньком-анархистом, милый такой, приятный, белобилетником представился, пожалуй, единственное приятное знакомство вечера. Подтащили знакомиться какого-то прилизанного чувака. Представили - молодой поэт! Ну ё-мое, все тут поэты! Молодой поэт, во время чтения, плакал в ладошки. Плакал и украдкой зыркал, видит ли кто, как он собирает слизь слёз в ладошки. Что ж, я увидел. В отдалении кривляется девка. Рыжая пакля волос, а я - мизантроп, и потому, отказываю ей в правде, в анархии, в революции, в молодости!(?), в утопии - краска сойдет и вместо гламурно-панкового прикида за 500 ю-эс-де - дресс-код офисный, ценник вряд ли изменится. А после все разойдутся-разбредутся. Преимущественно по теплым домам, или бухать - что, в принципе, одно и то же. Да и я уехал в теплый дом. Я понимаю, что я - мещанин и говно. Но... Ты повзрослеешь, это очевидно и вовсе не обидно, что сморщится прекрасный рот и вылезет живот. Сейчас ты молода весь мир тебе, но я пою хвалу судьбе, что приготовила такое испытание стать взрослой, перестать шутить и приступить к тому, что значит жить: рожать детей и шить подушки и ты и все твои подружки обречены судьбой старух и вместо белых, тонких рук к морщинистым ладоням. Так за искусство мстит природа! и вот однажды в мартобре две тысячи какого года? на лавке старой во дворе, встречая мне неведомое лето ты вспомнишь, вспомнишь обо мне. Ты проклянёшь несчастного поэта.