Увидимся, когда я буду взрослой. Или не буду. Или не увидимся.
Теоретически
мне должно быть похуй. Но, мать вашу, я же практик.
Меня всегда умиляла реакция окружающих на расставание. Три варианта:
неуверенное "А может оно к лучшему?", уверенное "Он козел/она
дура - тебя не достоин (а)!", и тошнотворно-оптимистичное "А может
все ещё наладится?". И хоть бы один сказал: да, всё нормально! Это же
жизнь.
Осиротеть можно не раз и не два. И именно так оно и происходит. И с
каждым разом твоя боль всё меньше и меньше, а потом наступает момент, когда ты
уже ничего не чувствуешь.