И к чему всё это надо... Сидеть тут, рвать остатки душонки, читать в сотый раз, слушать по сотому разу... Сидеть в бессмысленном самоуничижении. Не беспочвенном, нет. Почва тут просто железобетонная. А всё равно рвать, зная, что впереди ничего нет, что никогда не найти ту Фландрэ, ту Пачули.

Настроение сейчас - наверное, депрессия