Как глупо я поступил. Решил немного поспать днем, лег после обеда и проспал два или три часа.

Вечером лег часов в двенадцать, а уже не спится. И вот уже половина пятого утра, а спать всё не хочется. Лежал, лежал, думал, думал, так и не уснул.

Решил написать сюда, потому что пришла в голову одна интересная мысль. Подумал, что порой стоит писать, даже если сомневаешься. Ведь всегда есть сомнение, боишься, что напишешь очередную глупость, а потом будешь перечитывать дневник и будет стыдно. Будешь вчитываться, вникать и поймёшь, что пишешь всегда одно и то же, те же мысли, только другими словами. Поймёшь, что сказать ничего нового и интересного уже не можешь, поймёшь, что пишешь плохо, даже порой неприятно. Поймёшь, что писать-то совсем не умеешь, потому что для этого нужно книги читать, нужно чаще писать, нужно этим заниматься. А не так, раз в год не спится, решил написать.

Но писать всё равно стоит. Писать о том, что в жизни происходит, что действительно беспокоит. И даже пытаться свои глупые мысли и рассуждения описать, которые сказаны десять раз. Стоит писать, потому что это память, а может кому-то будет интересно. Стоит писать, ведь когда перечитываешь старые записи, то как бы плохо они не были написаны, а невольно своё прошлое вспоминаешь и что-то полезное всё равно для себя выносишь. Записи всегда можно удалить, но нельзя написать через десять лет то, что хотел написать десять лет назад.