Голос был сорванный,горький,чуть сипловатый.
Вползал в вены лениво,нехотя,давил малость.
Каждое мое слово выплевывалось стекловатой,
Подбегало к небу,жгло,потом уже вырывалось.

Зима пускала ноздрями пар,резала щеки,дура.
Мерно дробила асфальт,поскрипывала в ногах.
Множила мысли, аляповатые и сумбурные,
Путала в бесконечных пятницах - четвергах.

Я понимаю, мы ничегошеньки не изжили,
Но жизни во мне почему-то скопище.
Только душа кричит,будто бы ее заживо потрошили
И не разобрать,тонешь здесь или уже топишься.