Я не люблю обозначать статус.
Могу сделать что-то охуенно и тут же сказать что я на самом деле это не умею, что оно само как-то получилось, случайно.
Это нормально.
Я обрываю привязки к результатам своих усилий.
Чтобы не быть "инженером", "художником", "забивальщиком гвоздей", "дезигнером", "компьютерщиком", "психологом", "ведаманом", "йогом".
Просто чтобы быть только собой.

Некоторые думают что это у меня комплекс неполноценности. Что я демонстративно прибедняюсь, чтобы меня ещё больше хвалили, жалели, утешали. Это бред.

Просто если ты назвался груздём, то тебя неизбежно срежут и засунут в корзинку.
И потом будут тебя таскать и стараться, чтобы ты был груздём и далее, чтобы ты вдруг не решил переквалифицироваться в мухомора, чтоб не посрамил своих, якобы, новых друзей. Ведь оне ж не идиоты, чтоб мухоморы собирать...

У художника можно спросить - а где же твои художества?
И он вынужден будет оправдываться, защищать свой статус, что-то говорить в ответ, или, может, наоборот, злиться, бороться с желанием оправдываться.
А потом его ещё можно подколоть, что мол сегодня настоящими художниками можно считать только таких, у которых то-то и то-то, или которые пишут так-то и так-то. А ты-то, деревенщина...
И он ещё больше будет вынужден краснеть, оправдываться, объяснять, злиться.
А собеседники - качать и качать из него энергию, принуждать к ненужным действиям, брать на короткий поводок. Приписывать ему несуществующие обязанности и долги в связи с его статусом, и - самое неприятное - спрашивать с него их выполнение.

Статус - это обязательство, которое придется подтверждать, защищать, заботиться, сужать ради него широту восприятия, фокусироваться. Жертвовать ради него многим.

А если человек - никто, то он может себе позволить сделать всё что угодно.

Вот я сижу и смотрю в окно.
Там снежинки.
Медленно так опускаются.
Время лениво тянется. Сколько себя помню - я сижу здесь. И я не знаю сколько мне лет. Моя личная история обрывается на вчера. Каждый день.
Мне нечем гордиться. Совсем.
И я никогда не увижу себя в зеркале важным и надутым.
Если я чего-то когда-то добивался - это ушло вместе со вчерашним днем.
Больше его нет.
Есть я и моё сегодня.
И снежинки...
Пусть кто-то скажет что я идиот.
Пусть сто человек придут и скажут что я идиот.
Что мне надо делать то-то и то-то.
Скажут и побегут дальше.
Искать, где же оно - счастье.
А за ними протянутся хвосты их личных историй, побед, заслуг и наград, которые они уже с трудом за собой таскают.
И завтра я забуду об этом.
И снова останусь я и моё сегодня.
Оно прекрасно.
Каждый день.