Ты помнишь, как я мчался в агонии от самого себя, от своей прошлой жизни без права на возвращение, но с надеждой...Я лежал в ржавом, пропахшим человеческим потом вагоне на свежих простынях (казалось, от них пахло морем) и смотрел в тусклое окно, освещавшее русскую зиму…
Потом была ты. Ты, замерзшая на седом перроне стояла и ждала меня… Но кто я такой, чтобы меня ждать? Сказочник, потерявший веру…
Ты помнишь, как мы проносились сквозь грустные лица прохожих на четырех ногах?
Ты была в черном пальто, а я не снимал улыбки.
Я брал у тебя шляпу и целовал простуженный парк, а ночью - целовал твои плечи.
Ты знакомишь меня со своим городом, с его душой и легендами, а я все ищу себя самого в каждой улочке, в каждом закоулке твоего большого дома…
Я держал тебя за руку, помнишь? Ты устала под вечер, а я, прощаясь с очередной улицей понимал, что наступает пора – быть.
Потом была ночь…
Январь.
Запах пачули.
Твое дыхание.
Твои груди.
Твои волосы дразнящие мое лицо…
Наша сказка.
Строптивые свечи играли нашей тенью.
Приятная дрожь воды. Ты обнимала всю мою душу лишь одними губами, а я в это время заигрывал с твоей тенью там, в отражении наших желаний...
Ты извиваешься, как ветер, ты учишь меня танцевать танец жизни, танец огня и воды с примесью голубого воздуха, а я рассказываю тебе свои новые сказки и путешествую по твоим волосам…
Ты засыпаешь, уткнувшись в мое плечо.
Нам снятся сны.
Приезжай. У меня есть новые сказки.