Я зла на себя. То, что появляется в моем дневнике - часто такой бред. Удалила три последних поста...но легче не стало. Спать не могу лечь. Чувствую себя как отвратительный клоун на какой-то безразмерной сцене, сливающейся с залом. Он пытается говорить, что-то показывать, доказывать, привлекать внимание, играть, он даже хочет быть искренним... Он беснуется, переживает, успокаивается. Оправдывает себя, манипулирует, придумывает новые трюки в желании сорвать аплодисменты. Аплодисменты, которые не нужны. 
Это все такое ненастоящее. Такое мерзкое.

А я...там, где-то в углу огромного зала, где темно и временами холодно, и дует. Где никогда не говорят так бестолково о любви. Где вообще о ней не говорят. Потому что ЭТО не-воз-можно -  ТАК ЛЮБИТЬ, и при этом быть таким клоуном. Где тихо сидят на последнем ряду, без комментариев...
Самое главное - то, что никогда не было сказано.