Сегодня зашла к себе в дневник и прочитала сообщение, в котором меня спрашивали, куда я пропала и всё ли хорошо. В общем-то, совсем незнакомый человек. Спасибо. Такие "мелочи" на самом деле согревают.
Я тоже стараюсь быть внимательной. Получается, правда, через раз.
Я не знаю, почему не хочется ничего рассказывать здесь.
О чём? О том, как я люблю огни ночного города? О свете в сердце или о том как на душе кошки скребут? О снах, о книгах?
Кстати, о книгах. После вчерашнего волшебного вечера я совершенно неожиданно нашла в своей сумке потрёпанный томик Блока! Сегодня выяснилось, что мы просто поменялись книгами...Ей досталась о Дхарме...Так пить нельзя.
Поэтому сегодня в моей руке чашка чая с молоком.
Вчера на концерте я чуть не утопилась в коньяке. Меня терзало ощущение абсурдности меня в её пространстве и одновременно, слушая песни, я не знала, что делать с моей собственной песней внутри...Как хорошо ,что, кажется, я ничего не говорила о любви и не предлагала поехать вместе в Индию...
А потом приходит решение: я хочу проводить её, я хочу на вокзал немедленно. Вызываю такси, но моя случайная спутница вытаскивает меня на улицу, сказав, что быстрее будет, если мы поймаем машину. Доезжаем очень быстро и носимся по вокзалу в поиске бенгальских огней. Их нигде нет .Я разочарована. Юля помогает мне надуть воздушные шарики. Я покупаю шампанское и цветы, и она мне суёт в руку ещё какую-то палку с сердцем, которое должно светиться в темноте .Мы направляемся к поезду...
И абсурдность исчезает. Просто тает в воздухе. Я люблю её...