Прикольно ехать днём в поезде и не спать, и когда ещё погода такая отличная, как сегодня. Солнце, тепло, поезд хороший, соседи тоже. Весь вагон солнцем просто залит. Волшебно.
Тверь, в которой хочется выйти. Вышний Волочок, уж не знаю, какой там водоём мы проезжали, но вода в нём была нереального ярко-голубого цвета, а поля вокруг - пшеничного. Такая красота! Леса, такие разные, краски осени сногсшибательные. В них раствориться хочется, и медитировать долго-долго...
Не знаю, для чего в моей сумке фотоаппарат. Всё это остаётся только в сердце.
Поехали вместе в Австралию??? Здесь будет снег, а там солнце и праздник!!!

Мне больно. Я чувствую фатальность. Никто не знает, где я. Никто не расстроится, если этот поезд никуда не придёт.
Я хочу умереть осенью, когда так красиво.
Использую это время в поезде, чтобы написать два больших текста. По замыслу моего психоаналитика, один из них должен быть позитивным рассказом обо всём хорошем, о счастье, о том, что дала и даёт мне моя любовь. А второй - негативным, о боли, о боли, о боли...Потом мы должны будем что-то с этим сделать. Но, точно можно что-то сделать с бессонницей, со страхом высоты или с "доктор, меня бесит, что мой муж везде разбрасывает грязные носки"...а с ЭТИМ моим что можно СДЕЛАТЬ??? Я не знаю. Один из текстов это полный суицид...

Москва - идеальный город для мазохиста. Не раз эта мысль приходила ко мне вчера. А вообще, так хочется погулять по ней хоть когда-нибудь, по музеям, долго и пить её маленькими глотками, наслаждаясь, ибо люблю всё-таки. В моих планах было посещение Винзавода и долгая прогулка по любимым улочкам...нигде не была. Случился зато бассейн. Наглоталась хлорки.

Из планов только один осуществился - присутствие на творческом вечере Лии Киргетовой в Матриархате. Вечер, который для меня значил только одно: "Оргазм мазохиста". 97% моих пч не знает, о чём я...Ну и к лучшему. Автор здесь не при чём. Мне редко нравятся чьи-то стихи, и здесь не одно это "нравится". Чьи-то другие могут мне быть близки, в той или иной степени, нравиться больше, меньше...но её...они резонируют. Такое длинносложнообъясняемое фатальное стечение обстоятельств. Я же убита была уже после первой строчки. Каждое слово как новый выстрел. В каком-то невидимом параллельном мире из меня вылилась вся кровь, кровь была на стульях, на полу, на стенах...Мне казалось, меня режут, бьют плетью. Больно невыносимо. Изощрённую пытку словами я придумала себе. Слово - самое страшное оружие. И ведь знаю "не ходи туда,не ходи...", но КАК? Больно, а в глазах "ещё". Потому что...как будто на одной частоте...не помню, чтобы кто-то так умел говорить о моих чувствах с таким попаданием...Много раз мне казалось, я не выдержу больше...Кто-то боится замкнутых пространств, а я начинаю бояться, когда Киргетова читает свои стихи. Замечательно. Это тоже в историю болезни. Но это восприятие глубоко личное, как я уже написала, и обусловлено многим-многим.

В Бологом в последние 30с стоянки решаю купить пирожок, выскакиваю из поезда. Как только запрыгиваю обратно, он трогается. Пирожок с картошкой свежий, горячий и вкусный.

Машина несётся по ночной Москве. За рулём - трансвестит, не успевший переодеться. Он очень красив. Подобрал мою рыдающую потерявшуюся субстанцию около клуба. Я не хочу его смерти, но думаю "вот бы сейчас разбиться..." Доехали.

24-й этаж. Окно открыто. Я схожу с ума, во мне борется два человека. Первый уставший, расстроенный, но разумный и адекватный. Я просто подхожу , сажусь на подоконник ,спокойно думаю о людях, которые это делают...как они приходят к этому, что в их голове, что в их сердце, как это блин вообще происходит, смотрю на панораму ночного города и думаю...а второго человека разрывает на части и кажется, что всего один шаг избавит от боли.

Познакомилась с мальчиком. Посидели, выпили, поговорили. Зову его пойти со мной играть в мафию. Он рассказывает, везде к месту и не к месту вставляя "но я натурал", что ему безумно понравился один из официантов, но он стесняется заговорить с ним. Я в восторге. Мы заключаем сделку: я подхожу к нему, знакомлюсь сама и потом знакомлю их, а он спускается со мной играть в мафию. Иду знакомлюсь. Всё отлично .Потом тот пишет мальчику записку. Мы вместе сидим и сочиняем смс: типа...это у меня в первый раз, я очень волнуюсь...Я довольна. Идём играть. Чем закончилась его история, к сожалению, не знаю.

В клубе, когда все писали записки понравившимся "номерам", я тоже написала, понравившемуся мне. Ну и в процессе моей мазохистской ночи мы обменялись парой смс и парой звонков. Последний застал меня уже в ванной.
Я переживала из-за смс (это уже из другой истории), на которое мне не ответили. Очень кстати был звонок этого человека, которого можно назвать "просто хороший человек". Спрашиваю уже в конце разговора, рядом ли человек, который интересует меня.
Слышу в ответ что-то типа  "да,была только что здесь".
- Вы любите ...имя,фамилия? - слышу я в трубке.
- Нет...всё гораздо сложнее...это не просто "любите", - и начинаю объяснять...
- Вы любите!!!))) -слышу непререкаемое неоспоримое в телефоне.
- Хочешь,с кажу ей что-нибудь? - это мне предлагают несколько раз.
- Да. Нет. Нет...Нет!