мягко затачивая карандаши, вдруг понимаешь,
просто в этом слишком много твоей души.
просто медленно исчезаешь.
так нельзя. так не нужно. но,
прикасаясь к холодному стеклу,
ты же знаешь весь смысл своего "невозможно".
если нет двери, глупо прыгать в окно,
убаюкивая себя талантливо ложью.

можешь выбирать: сок, пиво, водка,
карусель, метро или лодка,
падать навзничь или стремиться к звёздам.
но здесь за тебя выбор сделан чем-то таким большим,
что тебе только и остаётся сидеть, затачивая карандаши,
спокойно, бессмысленно, без души,
произнося ом и стараясь выжить,
не сводя взгляда со снежных вершин.