Настроение сейчас - Why?

Тебя никогда не посещало чувство бесконечной старости? Ты никогда внутренне не чувствуешь себя дряхлым старичком? Во мне часто проскальзывает этот дурацкий сквозняк непонятости-умодренности, вперемешку с гадким ощущением грязи, доходящим до уверенности. Впервые это появилось лет эдак в 5. Я ковыляла к балкону, но, не доковыляв, подумала.. а когда-нибудь я умру. Острое болезненное чувство несправедливости в 5 лет настолько вставляет: только представь, останутся звезды, море, упругий синий воздух, будет жарить солнце, будет ВСЁ, только НЕ ТЫ. Далее следовал шквал допросов (не вопросов, а именно допросов) мамы на тему, куда я попаду в ад или рай? Как будто моя родительница сидит на облаке с потрепанным фолиантом и считает очередь беснующихся желающих попасть в поднебесную!! Толпа машет руками, транспарантами и скандирует: Take me away to the sky!!! А когда я умру?

Далее. Мы с Димкой идем по проспекту. Сто лет назад. Кажется, XIX век. Сырая продрогшая осень. Бациллы и кусачие вирусы, хищные бомжи-рецедивисты в кустах. Мы старше, чем потрепанные, ржавые киоски на углу, мы древнее полуслепых фонарей, даже листья за нашу жизнь успели выпасть и ссохнуть десятки раз. Мы дряхлые старцы. Мы умирали сотни раз. Мы забыли больше, чем иные узнали за всю жизнь. Димка толкает меня в ребро: "Слышь, айда после школы на салазках кататься".
Сегодня. Чищу сковородку и понимаю, что поцелуи, луна и прочая романтика начинают казаться мне чепухой и я постепенно превращаюсь в ворчливую старушонку. А еще я тут как-то в прошлом мае заметила листочки на деревьях - надо меньше работать. Как сказал один мой друг: "вот так люди из романтиков превращаются в прагматиков". Оставшиеся среди этой циничности рваные принципы шепчут, что нет ничего хуже, чем быть как все. А я и не смотрю на них. Я буду старушонкой на роликах. Старушонкой с оранжевыми волосами и проколотым языком. Я буду катиться по алее на коньках с моторчиками и размахивать клюкой над головой. Я скончаюсь на Ямайке от переизбытка знаний в сфере реинкарнации. Или в прыжке с парашютом над Мариинской впадиной. В противном случае меня сожрут, затопчут и сомнут. Вот опубликую еще парочку обличительных статей о скинхедах и точно получу бутылкой по затылку.
И еще немного не в тему. Знаешь, последний неоконченный альбом Курта Кобейна назывался "I hate my self and I wanna die". Я иногда думаю: он больше не понимал себя как творческую единицу или как астматика с застуженными почками, мучающегося гастритом? Вспоминаю его желание написать рок-оперу о рвоте и желудочном соке и склоняюсь ко второму. А ты как думаешь? Take me away to the sky!!!

Р.S. И это записи сознательного взрослого человека, журналиста-недоделанного филолога.

ЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёё