«В Пятигорске 12-летняя девочка зарезала свою бабушку кухонным ножом»
тррррррр….
«Ммм!! Вкусно, как Орбит-Тропический коктейль!»
трррр…
«Come on, baby. Light my fire»
тттрррр….
«Независимый кинофонд представляет остросюжетный супербоевик «Обои» от создателя мелодрамы «Урюпинск или тайны жителей Зажоп*ских выселок». Смотреть обязательно!»

Кажется, я с ним разговариваю. Речь идет, разумеется, о специфическом ящике с проводками.

По подсчетам аналитического центра Юрия Левады 90% населения смотрит телевизор по 3-4 часа в день, а в выходные по 5-6 часов, то есть фактически все свободное время. Избирательно? Сомневаюсь. Причем он, телевизор, как выяснилось, привлекает далеко не только бабулек 19 века и домохозяек, интересующихся «Крошкой Сорти». А так же андрогинных подростков, мужчин-шкафчиков с пивными животиками, фанатов спорта, пролетариев и работниц-станочниц – вот вам и все население. Это ж восхитительно – прийти с работы, где начальник только что навалял по самое «не могу», да еще из зарплаты вычел и убедиться, что у Факундо и Луизы ситуация и того хуже – у одного волчанка, и выскочил волдырь на причинном месте, а вторая никак не может отыскать свою молочную сестру. Переключаем – а там у Тимы Клюкина отняли паспорт и заставляют насильно работать. А следом Елена Степаненко с поросячьими глазками и группа «Челси». Можно потирать ладошки, ехидно ухмыляться и злорадствовать. Воо. У тебя все не так паршиво. Жизнь прекрасна! Ты еще не последнее дерьмо! Кстати, о дерьме:

Борис Дубинин (социолог): «от одного редактора с канала «Россия» как-то услышал, что у них в редакции существует своя, извините, шкала дерьма. «Петросян, - сказал он, - это допустимое для нас «дерьмо», а программа «Максимум» с НТВ – до такого мы уже не опустимся». В курилке у них говорят: ну какое же дерьмо мы сейчас в новости поставили, какое – вчера….
А что вы хотите от страны, где считается, что те, кто ведут полемику – пятая колонна, шпионы? Власть – этот наш небосвод, занята сейчас успокаиванием: Россия – нормальная страна, всё в порядке. Мы в «Большой Восьмерке». И у СМИ сегодня такие же задачи: они занимаются умиротворением, уверяют, будто всё в порядке. Вот откуда – юмористические передачи, эстрада. Петросян. Вернулось то, слово, которое, я думал, навсегда ушло из масс-медиа – позитив. Надо давать позитив говорят. Сколько можно критиковать? Хотя, на мой взгляд, задача СМИ – не в том, чтобы критиковать, а в том, чтобы понимать и разбираться. Молодой сценарист с СТС рассказал, как рассуждают его друзья: «года 2-3 будем подстраиваться, вписываться в формат. А потом, когда у меня уже будет авторитет, я буду только 2 дня в неделю заниматься этой мерзостью – остальные 5 буду работать так, как мне хочется – снимать кино, писать книгу» .
Как журналиста меня всегда искренне изумляла и удивляла та брезгливость, недовольство и нытье, когда соседи и окружающие сетуют, что показывают всякую ерунду, родителям смотреть нечего, а ребенка так вообще в комнату с включенным телевизором впускать нельзя. Да, я отлично знаю, из чего и как это делается и на что ставка – на среднего обывателя, на тот же самый позитив и безмятежность (см. выше). Но вас кандалами приковывают к этому ящику что ли? Журналистская этика здесь проста: не нравится – выключи. Кроме Коли Баскова, Якубовича и Валдиса Пельша посмотреть что ли больше нечего? Я сейчас не о канале «Культура», я сама его до смерти не люблю. Вы не замечали, как странно ведут себя дикторы новостей этого телеканала? Перед тем, как начать читать, они с маньячной улыбочкой изящно поправляют очочки с оттопыренным мизинчиком. Может, считается, что так ты выглядишь интеллектуальнее? Наличие Петросяна в мире никак не исключает присутствие Э. Кустурицы, И. Бергмана, В. Вендерса. Да Джима Джармуша в конце концов! А еще существуют аудиокниги и даже театры. Почему вечером надо втыкать по Первому каналу какие-то жуткие песнопения, вызывающие зубную боль, вместо того, чтобы посмотреть нормальный фильм или сходить к друзьям, да просто пообщаться с собственным ребенком, в конце-концов? Я не верю, что у народа так мало проблем, чтобы по 5 часов в день наблюдать за перипетиями Факундо, Луизы и Тимы Клюкина. И меня как журналиста очень волнует вопрос – откуда это время у народа берется?? Я тоже хочу.

Политика вечного нытья и недовольства непонятна мне в корне: да не хотите вы – не ешьте. А лучше, вообще, расслабьтесь, товарищи. Завтра будет. Хуже.

Настроение сейчас - Why?

Тебя никогда не посещало чувство бесконечной старости? Ты никогда внутренне не чувствуешь себя дряхлым старичком? Во мне часто проскальзывает этот дурацкий сквозняк непонятости-умодренности, вперемешку с гадким ощущением грязи, доходящим до уверенности. Впервые это появилось лет эдак в 5. Я ковыляла к балкону, но, не доковыляв, подумала.. а когда-нибудь я умру. Острое болезненное чувство несправедливости в 5 лет настолько вставляет: только представь, останутся звезды, море, упругий синий воздух, будет жарить солнце, будет ВСЁ, только НЕ ТЫ. Далее следовал шквал допросов (не вопросов, а именно допросов) мамы на тему, куда я попаду в ад или рай? Как будто моя родительница сидит на облаке с потрепанным фолиантом и считает очередь беснующихся желающих попасть в поднебесную!! Толпа машет руками, транспарантами и скандирует: Take me away to the sky!!! А когда я умру?

Далее. Мы с Димкой идем по проспекту. Сто лет назад. Кажется, XIX век. Сырая продрогшая осень. Бациллы и кусачие вирусы, хищные бомжи-рецедивисты в кустах. Мы старше, чем потрепанные, ржавые киоски на углу, мы древнее полуслепых фонарей, даже листья за нашу жизнь успели выпасть и ссохнуть десятки раз. Мы дряхлые старцы. Мы умирали сотни раз. Мы забыли больше, чем иные узнали за всю жизнь. Димка толкает меня в ребро: "Слышь, айда после школы на салазках кататься".
Сегодня. Чищу сковородку и понимаю, что поцелуи, луна и прочая романтика начинают казаться мне чепухой и я постепенно превращаюсь в ворчливую старушонку. А еще я тут как-то в прошлом мае заметила листочки на деревьях - надо меньше работать. Как сказал один мой друг: "вот так люди из романтиков превращаются в прагматиков". Оставшиеся среди этой циничности рваные принципы шепчут, что нет ничего хуже, чем быть как все. А я и не смотрю на них. Я буду старушонкой на роликах. Старушонкой с оранжевыми волосами и проколотым языком. Я буду катиться по алее на коньках с моторчиками и размахивать клюкой над головой. Я скончаюсь на Ямайке от переизбытка знаний в сфере реинкарнации. Или в прыжке с парашютом над Мариинской впадиной. В противном случае меня сожрут, затопчут и сомнут. Вот опубликую еще парочку обличительных статей о скинхедах и точно получу бутылкой по затылку.
И еще немного не в тему. Знаешь, последний неоконченный альбом Курта Кобейна назывался "I hate my self and I wanna die". Я иногда думаю: он больше не понимал себя как творческую единицу или как астматика с застуженными почками, мучающегося гастритом? Вспоминаю его желание написать рок-оперу о рвоте и желудочном соке и склоняюсь ко второму. А ты как думаешь? Take me away to the sky!!!

Р.S. И это записи сознательного взрослого человека, журналиста-недоделанного филолога.

ЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёёё

Настроение сейчас - Blues

Город твой. Распущенный.
Разрисованный. Расплаканный.
Снежными вереницами.
В детских мелках расцвеченный солнцами.
Во вьюжном лепете задохнулся.
Безголосый, холодный, затравленный.
Разлетелся галками, трамваями в небе.
Набитый мусорными баками, колодцами
И дохлыми кошками.
Город топчется, хохлится, дуется.
Щурится каменными львами,
Дрожит озерной рябью.
Такой. Твой. Твой. Твой. Твой.


А назавтра я, пожалуй, не вернусь домой. Бубубубу. Я буду шататься по проспектам с теми бессвязными звякающими трамваями, сиреневыми ветрами и разлетающимися птицами.
И на каждом перекрестке меня поджидают твои кошки. Мокрые кошки, рыжие кошки. Пуховые, дохлые кошки. По обмороженной земле белый гранит. И деловитые бомжи.
А над рекой поджаристый закат. Странная память - куда мы? А я не люблю двигаться по течению. Девятая ступенька, хруст - каблук.
На светофоре:
- Я, знаешь ли, клерк-экономист. Меня зовут Николай Петрович.
- Замечательно. Меня тоже! - выдаю
- Эээ? Тоже Николай Петрович?...

[604x453]
Вообще-то, есть города-герои и города-геморрои. А твой какой?

The psychosis times и салки с огнем.