Все мои песни от кого-то. Ну не все, а многие. Это память – о поездках, о людях, о ситуациях. Мой плеер – это как волосы, уложенные ветром. Никогда не знаешь, как они лягут- хорошо, или не очень. Очень надеюсь, что хорошо. Судьба людей – тоже. Мне попадались люди с трудной биографией. Я не прошу – они сами рассказывают. Я сто-то типа бесплатного псиохолога. Или жилетки. Хотя нет, в меня не плачут. Мне говорят, не требуя ничего взамен, кроме мягкой сочувствующей улыбки. Я слушаю. А потом хороню в себе. О некоторых людях я догадываюсь сама. Они мне не верят, хотя знают, что пусть хотя бы отчасти, но я права. Редко ошибаюсь. Многие считают меня просто ребёнком. Ошибка. Во мне много чужой боли, своей. Боль трудно принять самому, а по чужой воли – принимаю, приходиться. Чем я не человек? Почему я не кошка?