Наверное, так и нужно писать. Сидя на качелях, чуть грустя, с болящими от ряби текста глазами. Довольная собой. Может быть... И пусть у всех всё будет хорошо. Я как будто ничего не вижу. Кажется, что весь мир стал лёгким-лёгким и сейчас взлетит, оставив на земле меня, качели, песок детской площадки и это бело-голубо-слепящее небо. А ещё солнце и белый самолётик. Я опустошаю себя. Это, оказывается, очень просто. Часто, когда я хочу сказать, никого нет рядом. Близкие люди- кто они? Настя, которая меня бросает, сама того, видимо, не понимая? Марго, которая не лучше? Полина. В неё я верю. Она сильная. Она меня достаёт из колодца усталости и пофигизма и тащит вверх, к солнцу. Эти дурацкие слёзы, непроизвольно текут по щекам. Они солёные. Иногда я даже не догадываюсь, что плачу.»Ты плачешь?»-«Нет», «Тогда почему у тебя щёки солёные?» Хотя.. Может так и должно быть?.. Мне кого-то не хватает. Который сможет хоть что-то объяснить моему неумению жить. Это как складывать оригами по памяти. Вроде когда0-то умел, но уже не точно как-то идут движение, разгибаешь-загибаешь, вспоминаешь подзабытые соединения, а времени в обрез. Боишься не успеть, ошибаешься. Мне приятно верить, что я увижу его лицо, важно - что прочитаю сообщение от London. Но слышать от Ляпы то-то и то-то – не могу, больше не могу. Это ложь, что она говорит. Я ей не верю. И не знаю, во что верить и кому? В Бога? А Вы верите?