...Лёжа на спине умирать не так страшно.
Это мысли или муравьи бегают в моей голове?Не так уж и важно,но одинаково шустро.Слышу ,как стучат цепи лифта.
Мы упали глубоко.Слышу, как вода точит камень.Тихо.Трупы в углу кабины лифта уже не пугают.Страх теряет смысл перед тем как умрёшь.Перед глазами плавают чёрные точки.Кручу в пальцах хрустальный шарик.Раньше он очень красиво блестел на солнце по утрам.А теперь утра нет.И солнца нет.Остались только я и хрустальный шарик.
Пальцы сводит судорога.Шарик падает и катится куда-то в угол,к голове девочки.Уже не буду её поднимать.
Не люблю смотреть в мёртвые глаза.А закрывать страшно.Кажется,что в последний момент,под самыми кончиками пальцев,глаза снова блестнут жизнью,которой в них уже нет.Испугаешься,а потом окажется,что это блик солнца.Впрочем, солнца нет.
Интересно,меня похоронят на кладбище или просто бросят в шахту?Сейчас хочется, чтобы на кладбище.Там солнце.И ели шевелят лапами, когда дует ветер...А после смерти,наверное, будет уже всё равно...
Давно не вставала на ноги.Кажется,что они превратились в сухие жгутики травы и подломятся,стоит на них опереться хоть чуть-чуть.Нет сил.
Всё пытаюсь себе доказать, что есть.Писала ключом на стене.Пока выцарапывала дату, ключ соскользнул и пробил мне руку.Рана долго кровоточила.Теперь, кажется,запеклась.Не вижу.Нет смысла в изучении собственных ран,когда знаешь, что точно умрёшь.
Держу дневник на коленях.Ручка соскальзывает и ставит кляксы.Кляксы похожи на диковинные цветы.Пробовала нарисовать фиалку.Не получилось.Не помню уже, что такое цветы,ветер и Солнце.
Я люблю цветы.Интересно,если бы на моей могиле росли фиалки или мох - это было бы красиво?Впрочем,это всё равно.