Вечером много читала. Книги, статьи, чужие жж, – всего понемногу. Потом не могла уснуть. Странные мысли, чужие разговоры, непонятные создания – все хотят уместиться в моей голове. Вспомнился эпизод с ранних курсов. Зима. Последняя лекция, на улице уже стемнело. В аудитории шестьдесят человек. Душно даже с открытыми форточками. Кто-то красится, кто-то строчит в тетради, большинство дремлет. Зарубежная литература, кажется, XIX века. Сижу за первой партой аккурат перед кафедрой, считаю залетевшие в форточку снежинки. Снаружи сильный ветер забивает их в аудиторию целыми стаями. Они тают, даже не долетая до стоящего в метре от окна преподавателя. А она стоит, облокотившись одной рукой на кафедру, и увлеченно читает о Бомарше. Смотрю и дивлюсь, насколько же она красива. Странно, что она вообще тут делает. Ей бы играть на сцене, а не литературу нам читать – здесь никто не оценит, а там бы ей восхищались.