Осень в этом городе мертва. Совсем не радует она меня. Разноцветные листья, как старая раскрашенная бумага тусклы и сухи. Их припорошило мелкой крупой снега. Через час она подтает и смешает хрупкую плоть листьев с размякшей землей. Настоящий снег ляжет только в конце ноября. А пока - хлябь, озноб заморозков по утрам и постоянно мокрые джинсы.
Город этой осенью мертв. Он мертв каждую осень. Круглый год. Каждый год. Триста с лишним лет. Мертвая земля не оживет спустя века. Вечерами смотрю новости - одна смерть. Днем читаю газеты - и смех, и грех - такая абсурдная смерть, такая скучная жизнь, такой глупый город, такие равнодушные люди, такой бездушный край... все такой бред. Медленно спускаюсь по лестнице: шаг, еще один - не оступиться на мокром дереве, не стать очередным поводом для гневной статьи в сторону чиновников. Опускаю капюшон, прячусь от дождя и знакомых лиц. Зря - они всегда меня настигают. Дай руку, милый, и пойдем домой с этих грязных, страшных улиц. В этом городе никто не сможет «сыграть ноктюрн на флейте водосточных труб». Слишком слабы хребты.
Милый мой, давай пить коньяк и фальшиво играть блюз в четыре руки. Умирать в этом городе еще не скоро.