Она идет по дороге небольшого городка, в душе – затишье после бури, в одной руке сигарета, другая в кармане. Плеер сел. Теперь она может слышать звуки извне – а это бывает так редко. Стук своих каблуков по асфальту. Легкий хруст снега. Шелест веток. Проезжающие вдали машины. Это всё такое знакомое, и такое чужое одновременно. Этот город не ее дом, у нее нет дома. Она как кошка – гуляет сама по себе, ни к чему и ни к кому не привязываясь. Она просто любит города, всякие – зеленые и яркие провинциальные городки, огромные шумные мегаполисы с темными окраинами и хмурыми кладбищами, где обретается брошенная, непонятая, проигравшая часть человечества, промышленные города, с давно брошенными заводами и фабриками, тяжелым горьким воздухом, хмурыми лицами и серыми тротуарами.

Она снова думала, пыталась прийти к какому-то выводу, зная, что это не в ее силах. Но она не могла иначе… Слишком привыкла. А когда-то было не так…

Когда-то она жила в своем мире, ребенком, ее оберегали. Любили. Всё было просто. Было просто помогать, защищать, отличать темное от светлого. У нее были крылья. Она росла, как цветок в оранжерее, ею любовались, о ней заботились, она точно знала как и куда надо идти. Были и темные стороны, но это всё были мелочи – просто надо было найти себя. И она знала, что может летать. Видела свои крылья, забирала с собой в небо тех кому это надо было, укрывала теплыми крыльями боль, тушила ненависть, насколько это было возможно. Это был ее мир, ее люди, она их знала, любила, оберегала – и они отвечали взаимностью. Она знала любовь. Не в ту, о которой в книгах пишут, не ту, о которой фильмы снимают – другую, без сомнений, ясную, ту, которая окрашивала ее крылья во все цвета радуги, давала силы переживать бури. Та, которой можно было щедро делиться с другими, для которой слов не подберешь – она просто есть и всё. В нее даже верить не надо. Было спокойствие. Это было кажется века назад, хотя на самом деле прошло не так много времени…