Точное эхо приходит пока все спят.
Грустнеющий свет проезжает мимо.
За душой у утра фигуры неопалимы:
дети, собаки, обрюзгший свитер
в тонком верчении заоконных литер
иногда обходительно так молчат...

На кухне, белеющей снежным парком,
в фиолетовый домик проникла плесень.
Занята делом, возводит в заварке
горькие лесенки.

Очередь пахнет мокрым пальто.
Облако-врач закрывает раны
самим собой, вытирает лицо
жёлтой травою подъёмных кранов,
медленно спрашивает, который час.

Ночью Господь проявляет нас.
Подбирая слова, молится над водицей
где рождаются лица от света и вещества.