Такое есть ощущение, что завтра я что-то пойму.

Впрочем, я каждый день что-то понимаю. Но ведь не в этом же суть. Как все эти встречи оставляют странное ощущение, невысказанное даже себе самой, однобокие какие-то, чего-то..лишенные, словно калеки. Я вижу её лицо, но не могу связать это лицо с теми, которые раньше я привыкла видеть постоянно. Чтож, говорит мне Луна, ну и ничего, мы же все меняемся, жизнь ужо не та, блабла. Я вижу её лицо и...

Но завтра, кажется, я что-то все-таки пойму. Не то, не такое, не ускользающее и даже, возможно, self-kept-from, а что-то громоздкое even. 

Я надеюсь, что после завтра я смогу начать думать о будущем без того страха, который преследует меня все эти годы.

Льется вода на кухне. Мама моет посуду. Простые вещи, к которым мы так привыкли. Рутина и быт, которые мы так ненавидим, и которые так невероятно дико боимся потерять.

Карету тебе, карету, говоришь? А уверен ли, что осмелишься сесть в неё, дорогой мой идиот господин?..