С конца марта мир заполняется запахом рыбы. Поначалу это – праздник. И рыбу тупо жарят и едят. И едят, и едят. Много. Ловят и едят. И снова ловят.

Потом начинается кручение носом – а вот кругляка уже кошкам, а песчаника можно и съесть… Главное икру выпотрошить и засолить… Знаете, литровая банка икры – это … ну… *нервно сглатывает*

И, наконец, настаёт такой момент, что всё словленное сожрать уже не по силам. На рыбалке хоть пустой крючок закинь – всё равно через минуту на нём кто-то трепыхаться будет. Вот это оно - время сушеных бычков…

Везде: на каждой верёвочке - во внутреннем дворике станции, в помещении, дома - они висят. Сморщенные вожделенные трупики.

Это время колоссальных денежных затрат и конец всем диетам. Это много-много пива. Да… *с тоской думает, что зарплата только через пять дней*

Есть их любят все. Но сам процесс…



Раньше я их на верёвочку нанизывала. Но нет предела совершенству – скрепки всё ж удобней ))

Бычки извлекаются из ёмкости для засолки, промываются…
[480x600]
Берётся в одну руку бычок, в другую – скрепка. И в глазик его – тык!!!
[480x640]
И так – каждого.
[480x640]
Теперь всего делов – на любую верёвку в хорошо проветриваемое место. И через пару дней… *снова нервно сглатывает*

Эх, не удержусь завтра на работе – опять у Женьки выклянчу. Два дня – слишком долго.))