Пахнут мёдом будущие брёвна — 
Бывшие деревья на земле, 
Их в ряды укладывают ровно, 
Подкатив к разрушенной скале. 

Как бесславен этот промежуток — 
Первая ступень небытия, 
Когда жизни стало не до шуток, 
Когда шкура ближе всех — своя. 

В соснах мысли нет об увяданье, 
Блещет светлой бронзою кора, — 
Тем страшнее было ожиданье 
Первого удара топора. 

Берегли от вора, от пожара, 
От червей горбатых берегли — 
Для того внезапного удара, 
Мщенья перепуганной земли. 

Дескать, ждёт их славная дорога — 
Лечь в закладке первого венца, 
И терпеть придётся им немного 
На ролях простого мертвеца. 

Чем живут в такой вот час смертельный 
Эти сосны испокон веков? 
Лишь мечтой быть мачтой корабельной, 
Чтобы вновь коснуться облаков. 

(В.Шаламов)