Ты хочешь от меня слов? Их нет.

Будущего нет. Ничего нет.

Ты снимаешь с меня футболку и видишь.

Или касаешься под футболкой моего ребра и ощущаешь. Почти не чувствуется. Очень тонко.

Почти незаметная белая полосочка.

Чуть в сторону - и ощущается лучше. Корочка. Совсем свежий.

Бритвенный шрам.

Моё тело изрезано в моих мечтах.

Мои ментальные рёбра покрыты шрамами. 

Их можно не считать. 

Ты хочешь от меня слов? Больше слов?

Я вижу, как ты протягиваешь меня по спине длинным, металлическим, плоским и чем-то напоминающим шампур.

Рассечение. Боль адская.

Заживает месяц. Я медленно регенерирую.

Я медленно умираю.

Все мы уже заслужили свою смерть. Поэтому мы смертны.

Сколько разрушающего. 

Ненависть к каждой клеточке тела. Срезать лишнее.

Рост через синяки.

Вверх через розовые кусты. Со шрамами.

Дрянь. Дрянно.

Боль - значит, живая.

Желудок пронизывают иглы. Хорошо.

Я заслужила.

Вкус крови от стёртого языка.

Поэтому ты всё время жрёшь. Чтобы себя ненавидеть.

Поэтому и грызёшь ногти - чтобы жрать себя.

Чтобы слёзы бессильные.

Слишком много терять.

Ты всё ещё ждёшь от меня слов?