Душевные страдания побуждают к творчеству.

Бери, девочка, в руки ручку, и рисуй свои образы. Или пиши их на бумаге.

Вот так. Сознание едет. Хватается за всё, лишь бы не проблемы.

Боже, где моя простыня?

Я боюсь людей, боюсь, что общество сожрёт меня. Я свожу контакты с людьми к минимуму, к возможному минимуму.

Чтобы люди общались со мной только тогда, когда я этого хочу.

Поэтому я стремлюсь в места, где никто не будет меня замечать, если я не сделаю что-то для этого.

Мне так хочется в мастерскую...

Бог мой, я так по всем соскучилась... Всё по-особенному.

В пятницу я опять иду за покупками. Наверное, всё будет хорошо. И ботильоны будут тёплыми. И всё будет хорошо.

Всё, что угодно, но не твогайте волосы. Я боюсь даже мысли о том, что к ним прикоснутся ножницы, или краска...

Это ведь буду уже не я. Это будет образ.

А так я похожа на хиппующего гота. Мне нравится.

Мне так надоело... Убегать... Столько глупостей уже сделано... Из страха...

Но мне ведь нужно, чтобы меня кто-то защищал. Чтобы кто-то был рядом.

Мне надоело стесняться своего тела...

Стесняться тем, касающихся секса... Почему это для меня запретно?

Нужно отрицать собственную правильность...

Я - неправильная.

И это звучит. 

Гордо.