Лето прошло, осень завершает свою вторую треть, а я, наконец, достигла состояния, когда нужно писать. Писать  о том, что я всем недовольна, что все дерьмо, что я не хочу, что из этого всего рождается вся эта злость на себя, в том числе на то, как я выгляжу.  Наверное, осень мне, действительно, нужна для отдыха, а то, что я сейчас делаю, это и не обычная осенняя спячка, и не бешенное весенне колесо, а серединка на половинку, которая меня убивает и все выжигает. Потому что у меня нет сил на круговорот, и нет возможности забиться в нору, а в итоге просто медленно тяну поло-агонию. 
И, наверное, у меня появилась только одна отчаянно-отчетливая мысль: это все не мое. Это все слишком мое для игры в этом мире, но это все не мое для взаправду, а там просто ничего нет. И надо просто жить, просто думать про ту гипотетическую взаправду, которой в общем-то тоже нет без игры.