Мир заставляет становиться взрослее. Мир говорит: "Нет, тебе не нужна кровать и взгляды в потолок, и у тебя нет своего времени в 168 часах, беги-торопись, чтобы вакуум в голове". Но я хитрая - я бегу и успеваю ловить мысли, а потом долго ходить и играть с ними. Мир в бешенстве и парирует мне: "Ну, голубушка, сама напросилась. Держи шампанское с улыбкой краем губ и руками на шее. На, подхватывай предательство, чтобы било по голове, выворачивало руки и либо учись прощать, давать последний шанс, либо залезай в могилу, потому что дальше ничего нет.". А потом ты в какой-то момент просыпаешься и понимает, что это несчастный мир валит на тебя такую жуткую пошлую взрослую дурь, вроде свадеб и детей однокурсниц, самой никчемной банальной мужской лжи, работы. И осознаешь, что никакого проклятия необычности нет, и что все это затхлое болото. Но еще есть силы туда не залезать, пускай с драмой и глупостями.