Вот взялась за переборку собственных стихов.
Из первых 46 выжило 9, и то, я считаю, много, ибо там стихи старые, их читать весьма проблематично даже мне, а остальным так вообще разве что в качестве комиксов.
Да, если проследить путь от тех стихов до того, что я пишу сейчас прогресс огромный. Уж не знаю, я изменилась, или просто "набила руку", думаю и то, и другое. Впрочем "набить руку" на стихи проблематично, это все равно или есть или нет. Да и вдохновение слишком капризная вещь, чтобы что-то можно было сказать однозначно.
Хм,как много раз я порывалась по удалять все свои стихи к чертовой матери и не писать больше ничего и никогда, ибо это читать нельзя, уже и не перечесть. Впрочем, если вдуматься, сейчас я считаю абсолютно так же.
А пишу, пишу, наверное, потому, что просто не могу не писать. Мне так легче выражать эмоции, пусть и криво и не слишком красиво, но все же.
Осталось только, наконец, побороть эту дурацкую привычку показывать свои стихи другим и спрашивать чьего-то мнения. И так заранее знаю, что половина скажет прилично, хотя бы для того, чтобы просто меня не обидеть.
Да, зависимость имеет разные виды, только пока еще не от одной ничего хорошего я не получила...
Наверно, зря стараюсь я
Пером наброски рисовать.
Не зря же говорят, друзья,
Не всяк поэтом может стать.
Наверно, зря пытаюсь я
Чужие чувства передать.
Увы, не всем дано, друзья.
Словами чувства описать.
Наверно, зря лелею я
Желанье книгу написать.
Ведь никогда, мои друзья,
Слов не смогу я подобрать.
Наверно, зря желаю я
То вдохновенье отыскать,
Все лишь мечты, мои друзья.
Мне не дано поэтом стать.