Почти осень. Раньше всегда любила это время года. За буйство красок, за отрезвляющую прохладу после жаркого лета. Обожала собирать листву, всматриваясь в причудливый рисунок клиновых листьев. А потом рассыпать пышные букеты.  Это осень другая. Пугающая, будто это моя осень. Желтизной листьев начинают просвечивать кроны деревьев  будто первые пряди седых волос женщины. Странно, но мне безумно грустно. Я знаю, что будет дальше. 

Неумолимо тикают часики. Друзья стали холоднее, враги равнодушнее. Все как то вроде как и обычно, а вроде другое, более спокойно. Будто маленькая фея, играя, разлила случайно пузырек с новокаином и весь мир стал пресным.

Начинаешь понимать, что дальше обезболивание начнет действовать все сильнее и сильнее. И уже не будет чувств и стремлений, их и так почти не осталось. Работа и дом - вечные ценности (наверное это правильно), но как то пусто, веет безысходностью.

Оглядываюсь назад, только мишура не сбывшихся надежд. Что это? Почему? Где же те золотые горы к которым стремилась? Маленькой девочкой так мечтала стать взрослой, потом подростком, бредила свободой, потом заканчивая универ надеялась, что еще чуть чуть, надо тока потерпеть и наступит чудесное время. Не наступило. Стремится не куда. Давно выросла, получила свободу, ту самую, почти абсолютную свободу. Почему ни кто не предупредил, что свобода это всего лишь возможность сдохнуть? Конечно, это понятие эфемерное, такое же не реальное как счастье или вечная любовь, я понимаю это, но как то не легче от моего понимания.

Теперь я сама диктатор. Диктую дочке как надо и как не надо. Пилю мужа в свободное от работы время(можно смело назвать меня скульптором, так как я из него творю), он привык.

Теперь дочь мечтает вырасти и стать свободной, дурочка, ее ждет тоже что и меня. Осень.

Каждой клеточкой чувствую ее приближение. Смотрю рекламные ролики, как чудо крем исправляет морщинки, наверно скоро мне такой будет нужен как воздух на ровне с прочей рекламной ерундой.

Уже как то не тянет смотреть на причудливо окрашенные листья и собирать их. Уже становиться жалко зеленую листву, зная что скоро ее не станет и тока вечно зеленые елки своим грязным зеленым цветом останутся стоять как памятники прошедшему лету.