Не нужно сотнями листов Еженедельно, монотонно, Себя в чернила превращать, Свою печаль, свою скоромну. Чтобы себя считать поэтом Не нужно в кровь ежеминутно Рвать утомившуюся душу. Чтоб рассказать о ней кому-то Не нужно думать о былом, О том что было, но ушло, Что муза поросла быльем Что это было и прошло. Даже в спокойствии реки, Что томно катит свои воды Есть и зыбучие пески, И мели, омуты, и броды. Поэт не тот, кто пишет обо всем, Не тот, кто пишет постоянно. Поэт лишь тот, кто трудится душой Неугомонно, непрестанно...