Вот и добралась до меня взрослая жизнь с настоящими трудностями, с жестокостью, цинизмом и твердостью, с разбивающимися розовыми очками, со всеми этими красками, замешанными с городской пылью.

В детстве казалось, что если упорно трудиться, обязательно добьешься успехов, и выходит, пожалуй, что во многом так оно и есть. Но только не в любви. Из любви можно трудиться сколько угодно, но все равно не может быть никаких гарантий и никаких надежд. Гарантировано лишь то, что если НЕ трудиться, то ничего хорошего уж точно не получится.

Казалось, что где-то он обязательно должен быть - "кто-то", кому нужна буду именно я, вся такая старательная и нежная, с душой нараспашку, сердцем горячим и "все такое прочее". А взрослая, видишь ли, жизнь предстала передо мной во всей своей неумолимой действительности - никакие старания, стремления, порывы - вообще ничего могут не принести. И от реальности этой никуда не денешься.

Но, это же и хорошо.