К подобным мыслям привел семинар по зарубежной литературе эпохи декаданса. Надо переделать – но как всегда лень.
Последнее четверостишье в особенности ужасно.
Но так как уже давно у меня совсем ничего не писалось – выкладываю что получилось.



Монастырская школа для бедных сирот –
Место сыро, холодно, убого…
Даже ангел, ночной совершая полет,
С болью в сердце замрет у порога…


Здесь тоска, темнота, безнадежность утрат
И кошмары – во сне – не пугают.
Знаешь, это… пожалуй, немножечко ад,
Только рая – они не узнают…


Как молиться, когда уже с детства проклят?
Как мечтать? Как во что-либо верить?
Коль на сердце лишь гарь, и обиды, и смрад,
Да печаль, что вовек не измерить…