совершенно не знаю, что ты находишь во мне и всех моих драмах.
во всех моих записях и мыслях - ни слова о тебе и твоих прозрачных запястьях, я даже, наверное, не люблю тебя и бессмысленно ограничиваю наши контакты черно-белыми открытками из парижа и вены, а ты пишешь смс такие длинные, что глаза устают читать эти маленькие буквы. я снова откидываюсь на тонкую спинку стула в очередном безликом городском кафе и пытаюсь понять хоть что-то. твой почерк с наклоном, англо-французские слова. он пахнет чем-то полузабытым и далеким. морской пристанью и солью.

ледяное утро, смешанное с ночью в бесшумном наркотическом вихре. тонкие черты лица, помятые страницы глянца и руки, исписанные чужим именем.
я откровенно не стою тебя, ma cherie.